—“Hai preso qualcosa che non ti appartiene!” gridò al telefono.
Per un attimo restai in silenzio, cercando di capire. La sua voce tremava, ma non di dolore: di rabbia.
“Di cosa stai parlando?” chiesi piano.
“Il secondo testamento. Quello vero. Non quello che hai visto al funerale.”
Sentii lo stomaco stringersi.
Mi tornò in mente la stanza d’ospedale, le sue mani fredde, e il modo in cui mi aveva guardata prima di andarsene. Aveva cercato di dirmi qualcosa, ma non ci era riuscita.
Il figlio continuò: “Era in deposito dal notaio. E indovina? Ti ha lasciato tutto se ti saresti presa cura di lei fino alla fine. Casa, risparmi… tutto.”
Rimasi immobile.
“Ma è impossibile…” sussurrai.
Dall’altra parte della linea sentii un respiro spezzato, poi un silenzio pesante.
“Non è impossibile,” disse infine lui, più piano. “È quello che ha scelto lei. E io… non lo sapevo.”
La chiamata si interruppe.
Rimasi con il telefono in mano, mentre finalmente capivo una cosa: non era stata solo una storia di cura e abbandono. Qualcosa era rimasto nascosto fino alla fine—e ora stava appena iniziando a venire fuori.
